别拿亲情当强盗下一句

我叫陈瑜，三十二岁，在小区门口开了一家四十平米的小超市，这是我结婚三年，唯一攥在手里的底气。

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傍晚七点十分，社区里的路灯次第亮起，暖黄的光透过超市的玻璃门，洒在一地凌乱的货箱上。我直起蹲得发麻的腿，指尖捏着半年的盘点表，指节因为用力而泛出青白。

计算器上的数字刺眼得很，三万两千七百***元。

这是半年来超市莫名缺失的货品总额，从几块钱的零食日化，到几十上百的粮油牛奶，像被看不见的虫蚁一点点啃噬，最终凑成了这个让我心口发闷的数字。

我揉了揉发胀的太阳穴，视线不自觉飘向休息区的椅子。婆婆张桂兰正坐在那里，慢悠悠剥着一颗砂糖橘，橘瓣的汁水沾在指尖，她却没心思擦，一双眼睛像带了钩子，反反复复扫过收银台的抽屉，那眼神不算凶狠，却裹着一层说不清道不明的打量，像是在盘算着什么，又像是在确认什么。

盘点完了，张桂兰抬眼，语气平淡得像在问今天吃了什么，她说开超市哪有不丢点东西的，左邻右舍拿包纸巾拿块糖，犯不着斤斤计较。

我扯了扯嘴角，没接话。我不是斤斤计较，是这三万块，是我起早贪黑熬出来的血汗钱。这家小超市，没要婆家一分钱资助，没靠娘家半分帮扶，从选址装修到铺货守店，全是我一个人跑前跑后。丈夫李建平在单位上班，朝九晚五，从不过问超市的盈亏，只有婆婆张桂兰，三个月前突然雷打不动地来帮忙。

一开始我是感动的，婆婆退休在家闲不住，主动来搭把手，我觉得是一家人的情分。可渐渐的，这份帮忙变了味，张桂兰从不整理货架，从不清点货品，甚至连货都不会搬，只一门心思守在收银台旁边。我结账，她站在一旁盯着抽屉里的现金，我去仓库拿货，她寸步不离守着收银台，就连我去趟厕所，回来都能看到婆婆的手搭在抽屉的金属把手上。

那种被窥探被算计的不适感，像一根细刺，扎在心底，拔不出来，也咽不下去。

我收拾好账本和盘点表，将收银抽屉锁好，钥匙攥在手心，冰凉的金属触感让我稍微安心了些，开口说送婆婆回去。

张