生命竞价：我女儿的命，和一百个孩子的命

凌晨三点十七分，周明远坐在医院走廊的塑料椅上，盯着对面墙上的应急灯。那盏灯每隔几秒钟会轻微闪烁一下，像一颗快要熄灭的心脏。
他的手机响了。
“周明远先生，这里是器官紧急调配中心。您女儿周晓晚的匹配编号已进入待移植序列，请您于今日上午九点前携带有效证件，前往市第一人民医院器官协调办公室确认信息。”
电话那头是一个女人的声音，机械、平稳，像在播报天气预报。
周明远攥着手机的手在抖。他张了张嘴，想说什么，但喉咙像被什么东西堵住了。电话已经挂断，他听着嘟嘟的忙音，眼泪突然就下来了。
十一天了。
从晓晚被推进急诊室那天算起，十一天。扩张型心肌病，心力衰竭，医生说他女儿的心脏已经像一个用久了的橡皮筋，再也缩不回去了。
唯一的办法是移植。
周明远在走廊里坐了一夜。他不敢睡，他怕这是个梦。天亮的时候他给学校打了电话请假，然后回家拿了证件，又给女儿带了一件她最喜欢的那件蓝色毛衣。
毛衣是在地铁站的洗手间里换上的。他对着镜子把毛衣叠好，装进袋子里，然后看着镜子里的自己。
四十三岁，市重点中学的语文老师，教了二十年书，带过七届毕业班，送走的学生里有考上清华北大的，有出国留学的，有当了医生律师的。他自己呢？一个月工资八千四，房贷还差十五年，老婆五年前跟人跑了，留下一个女儿。
女儿今年十二岁，喜欢画画，喜欢蓝色，喜欢在晚饭后给他讲学校里的笑话。她的心脏坏了。
周明远对着镜子里的自己说：周明远，你要冷静。你的女儿匹配上了。她有救了。
九点整，他准时出现在市第一人民医院器官协调办公室门口。
办公室不大，十几平米，一张办公桌，一台电脑，两把椅子。墙上挂着一块牌子，写着“器官紧急调配中心——市第一人民医院联络处”。牌子的边角有点翘，像是贴上去就没再管过。
坐在电脑后面的是一个戴眼镜的年轻女人，三十岁左右，头发扎得很紧，嘴唇抿成一条线。她看了一眼周明远，指了指对面的椅子。
“周明远先生？”
“是我。”
“请出